Wiederholungstäter

Ähm ja. Also laut meiner letzten aus sicherer Quelle erhaltenen Information, soll ja in fast drei Monaten sich Weihnachten wiederholen. Das wäre in meinen Augen auch nicht weiter schlimm und auf Grund der Kontinuität jener Wiederholung auch keine Anmerkung wert. Aber es gibt einen frei lebenden Volkstamm in fast und unmittelbarer Nachbarschaft von hier, also quasi „Anstösser“, welche vor diesen wirtschaftlichen und konsumellen wichtigen Tannenbaumfest, sich mit ihrer Heuernte schon seit ein paar Generationen dazwischen mogeln. Richtig. Die Rede ist nicht nur von den allen so „beliebten“ Bayern, sondern auch von ihrer Wiesen. Die sollte ja in ein paar Wochen oder so über den Biertresen laufen. Und zwar in Strömen wie mich auch gerade meine Leber daran erinnert. Nun gut. Die sollen ihren Spass von mir aus haben. Ich hatte und habe ihn jedenfalls jedes Jahr, wenn ich an meine Erlebnisse von diesem „Grosssaufereignis“ denken muss. Aus diesem Grund entstand auch folgendes Gedicht. Es ist wie gesagt schon ca. 3 Mal in allgemeiner Runde gelesen wurden, hat aber auf Grund seiner Aktualität nichts an entsprechender eingebüsst. Aktualität meine ich natürlich. Und so lange wie mich nach 18 Uhr kein noch einigermassen gerade laufender Bayer vom Gegenteil überzeugen und verständlich ansprechen kann, bleibe ich bei meiner Behauptung und Meinung, dass sie…. aber lest am besten und bildet euch selber was darauf ein. In diesem Sinne noch einen entsprechenden Start ins kommende Wochenende. Und an alle die, welche zu diesem Bierschaumgerülpse vielleicht mit dem Wohnmobil dahin fahren möchten, sollten sich vorher bei mir melden. Ich kann ein paar prächtige und kostengünstige Tipps geben, nicht auf dem Strassenstrich zu landen. Ich meine natürlich zu parken. Und Leute…, ich weiss von was ich im Nachhinein hier noch schwitze. 

LG rolf  



Bayrische Wiesenkultur  



Einmal im Jahr - will er geniessen. 
Drum geht der Bayer, auf seine Wiesen. 
In Seppelhose und Gamsbarthut,
trinkt er sich an, den ersten Mut. 

Um 12 Uhr dann, der nächste Gang, 
der bayrisch Mann, am Bratenstand. 
Mit süßem Senf, und weißer Wurscht, 
stillt er den Hunger, erhöht den Durscht. 

So zwischen drei und kurz vor vier,
im Wiesenzelt das zehnte Bier. 
Bei Alpenband und Schellenklang, 
der Kopf schon teigig, 
der Bauch ganz krank. 

So gegen sechs, die Stimmung toll,
der Bayer blass, am Ende voll. 
Mit Schritten wie ein Elefant, die Hände tastend an der Wand, 
erreicht er kläglich, aber froh, 
zu guter Letzt das Bierzeltklo. 

Nicht mehr ganz klar – doch kennt sich aus. 
Was oben rein, muss unten raus. 
Was Nierenspüllung nicht ganz schafft, 
sucht sich nen Weg, mit letzter Kraft. 

Die deutsche Eiche, aus tiefstem Bayern, 
man sieht ihn spucken, und hört ihn reihern. 
Die Äuglein - liebkosten grad das „Maß“, 
vom Drücken schmal, am Rande nass. 

Wie ein Iltis, nicht mehr ganz frisch, 
zurück im Zelt, an seinem Tisch. 
Ne Bretzel, Radi muss noch sein, 
noch zwei drei Maß, dann geht´s erst Heim. 

Und nächstes Jahr gibt´s keine Frage, 
Kultur muss sein, auch Wiesentage.