Ballröckchens Scherbenepos

Eigentlich wolte ich ja in dieser faulen Stellung und zurückgezogen mich nicht bewegen. Jedenfalls an diesem Wochenende. Da ich aber ab und an Luft hollen und etwas trinken muss, las ich die Litanei bei Balrog, über das Missgeschick seines, ich betone es extra und schreibe es auch in Grossbuchstaben ( ok. Jürgen ?),NICHT SELBER GEBASTELTETEN SCHRANKREGALES. Das dürfte reichen. Auf alle Fälle hatte das Teil laut Aussage von ihm, ein gewisses Eigenleben entwickelt um sich von:"...energetisch, negativ geladenem Geschirr einer seiner verflossenen Lebensabschnittsbegleiterinen..." zu trennen. Das Möbelteil dachte sich mit Sicherheit etwas dabei. Nur unser Ballröckchen hat diese Zeichen noch nicht ganz richtig verstanden. Egal. Litanei...Genau. Ich reihe mich also ebenfalls in diese Endlosrolle jener Kondolenzen der verblichenen Scherben ein und erlaube mir dir sogar ne Art Grabrede aus meinem fast unerschöpflichem Fundus der nicht ganz ernst gemeinten Ansichten zu spendieren. Ich hoffe nur, du weist das auch zu würdigen. Gelle..... ;-) Ich trinke immer noch Portwein. ;-) Nochmals schönen Restsonntag an die restliche Scherbentrauergemeinde. ;-)

rolf  


Geisterstunde in der Küche


Wenn zwölfmal „bimmeln“ - die Glocken in der Nacht,
die „andre“ Welt für kurz erwacht.
Dann dürfen auch die Geister spuken,
durch dunkle Gänge Namen rufen.

Selbst in den Küchen mancher Leute,
die „Dinge“ hörten dass Geläute.
Erweckt zur vollen Geisterstunde,
ist man bereit zur „Küchenrunde“.

Zum Küchenblock, sprach stumpf die Reibe,
„ich krieg nen Koller - wenn ich bleibe.
Ständig Gurken und Karotten,
lassen meine Messer mir verrotten.“

Auch das Sieb am Küchenhaken,
hört man leise sich beklagen.
„Gesiebte Luft, ob kalt ob heiß,
jeden Tag der gleiche Sch…ß.“

Auf dem Gewürzregal gleich hinten links,
der Knoblauch sagt“ es reicht - mir „stinkt´s“.
Ich hab nichts gegen fremdes Kraut,
doch der Gestank hier, geht auf keine Haut.“

Und auch der Senf, der scharfe - gute,
quetscht seinen Beitrag aus der Tube.
„Seit Wochen schon halb ausgedrückt,
lieg ich hier rum, ich werd verrückt.“

Der Herd mit einer Platte spielt,
dabei recht keck zum Kochtopf schielt.
„Ich liebe Dich“ hört man ihn stöhnen,
„komm lass mich dich - recht heiß verwöhnen.“

Mit gepolter und Getöse,
meldet sich, nun die Fritteuse.
„Alt und ranzig fühl ich mich,
seit Wochen schon, riech ich nur Fisch.“

Esswerkzeug, genannt Besteck,
klappert lautstark im Versteck.
Gabel, Löffel selbst die Messer,
hört man klagen „einst war´s besser.“

Mister „Coolschrank“, alt und fleckig,
große Fächer, innen dreckig.
„Irgendwie ist´s mir so warm
hab vielleicht ein Leck im Darm?“

Quirl und Besen noch benommen,
wurden heut mal ran genommen.
Quirlig durften beide rühren,
ständig sich im Topf berühren.

So geht es dann, ne volle Stunde,
jede Nacht zur „Küchenrunde.“
Laute Stimmen, Leben pur,
die Glocke schlägt, es ist ein Uhr.

Es wird nun ruhig im Küchenzimmer,
man hört kein Wispern, kein Gewimmer.
Vorbei der Spuk für diese Nacht,
der neue Tag auch bald erwacht.